Certe patet

Escucha la voz de la perseverancia, que te dice: escucha la voz de la perseverancia.

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La música es el arte de la infancia; el cine, de la juventud; la pintura es el arte de los sordos, la escultura es el arte de los ciegos, la arquitectura es el arte por no helarte, la literatura es el arte de los pobres.

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El mejor amigo del hombre no es el perro, es el libro.

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Los mejores libros, igual que los peores, son los que nunca acaba uno de leer.

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Tácito, implícito y latente son adjetivos que sirven de sábanas en las que meterse a dormir; o al menos a intentarlo.

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Compadecidos de los insomnes, algunos pájaros comienzan a cantar varias horas antes de que amanezca.

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Los prosomnios son frutos caídos del árbol del insomnio.

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Como persona introvertida que soy, y poco versada en controversias, siempre he tendido a dar, en cuestiones polémicas, la callada por respuesta. Aunque a veces, ante el afán de acalorada discusión de mi oponente, hubiese preferido dar, no la callada, sino la cayada por respuesta. Y últimamente, entrado ya en la provecta edad de las desvergüenzas, entre las cuales no es de las menos operativas la desvergüenza intestinal, he pasado, en intercambios verbales de más incomodo que provecho, a dar la cagada por respuesta: pongo fin a la tonta disputa con un contundente pedo ex cátedra. Y me quedo en la gloria.

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Ni de música sé, ni sé de letra. Yo tendría que haber vivido atado al carro de Manolo Escobar, siempre dispuesto a ladrar y a enseñar los colmillos a cualquiera que intentara descarrar al cantante.

Y, mira por dónde, me da por oír a Beethoven, ese himno final de la Novena…

Un himno que también es un diálogo entre una princesa y un toro, en presencia del coro, claro es; un coro de artistas como Ovidio, Rubens, Moro (que se pronuncia Moreau). ¡Alegría, alegría!

Y todos tan contentos, porque de tan copluda cópula va a nacer una nación. ¡Alegría, alegría!

–¡Qué nación ni qué leches! –dicen el Toro y la Euro–. Nosotros a donde vamos, es a ver el Festival de Eurovisión.

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