Certe patet

El día en que me deis por muerto

no me deis al cementerio:

el cementerio es muy serio.

En la alegría del huerto

enterradme, bien cubierto

por la sombra de un olivo.

Y, manteniéndome vivo

en la piadosa aceituna,

a la leonardesca luna

recitaré lo que escribo.

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-Doctor, dormir no me deja

un ferocísimo lobo

porque dice que le robo

de su rebaño la oveja.

Y su colmillo es la reja

que me ara por lo recio.

-Contractura de trapecio

-dictamina mi galeno-.

Y me receta un veneno

para matar a ese necio.

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Es la hora del paseo.

Camino tranquilamente

por la acera. De repente,

algo en el suelo. Lo veo

sin ver si es bonito o feo.

Es un verso. Lo recojo

como si fuera un manojo

de plumas, un volantón.

Lo echo a volar, y ya son

diez que vuelan a su antojo.

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