No aspiré a ser menestral.
Fueron las manos del cura,
las que alzaban la hostia pura
con pureza angelical,
mi modelo. Menos mal
que después otros modelos
carentes de santos celos,
más terrenales y humanos,
me enseñaron que las manos,
sin ser alas, nos dan vuelos.
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Uno pensaba: «Tranquilo,
que, después de ZP,
ya nos mandará Yahvé
a quien nos quite del filo
de la sandez». Pero en vilo
nos tiene este Presidente;
que no es presi, sólo ente
con una entidad de sombra.
España ya es rota alfombra,
pero el ente no lo siente.
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Cultura y naturaleza
son los dos hilos que tejen,
y con su fuerza protegen,
la vida desde que empieza.
Si no igualan su firmeza,
el ser falla, cruje, vibra,
se descompensa su fibra
y el tejido no resiste.
Y allá va un humano triste
sin el auspicio de Libra.
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Certe patet 