Certe patet

Leyendo lápidas

he pasado la tarde.

Ha muerto octubre.

Los esqueletos

alimentan la hierba.

Requiem aeternam.

Alguien dirá:

Antoñico González,

descansa en paz.

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A Las Ausentes

Un Puerto,  un Corte Inglés,

Un paseo Marítimo, un Monte y otro Monte

(en las Afueras).

Días de Lluvia, Días de Sol,

Buenos Días, Buenas Noches,

Aparcamientos y Mendigos,

Nostalgias y Rechazos y Nostalgias,

Calles Sucias con Nombres de Poetas,

Poetas que mejor es que se callen (no lo digo por mí).

Días de Lluvia (no vale: eso ya lo había dicho).

Una Bahía: esto sí que es un lujo.

Y Gaviotas (no todas del Pepé).

También hay Gente, casi toda Partidaria

de que gane El Madrid.

Y Niños Pequeñitos

a los que ahora les sale el Primer Diente

(¿Por qué se llama Diente  de Leche y no Diente de Pan?)

Mi Ciudad no es mía,

Pero sin mí no sería Mi Ciudad.

En Mi Ciudad va Poca Gente al Faro.

En Mi Ciudad va Mucha Gente al Paro;

Gente que busca Amparo.

En Mi Ciudad hay De Todo.

Casi Todo Tan Caro…

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Meando con pis de plomo.
Nada de emicciones fuertes.
Pasan los años y adviertes
que de tan potente como
creíste ser, menordomo
eres de tu humilde casa.
Pasan los años y pasa
la bestial mingitación.
Ahora mear tiene un son,
din dan don, de cosa escasa.

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