Certe patet

Sublime música

cuando el canto del mirlo

se une al coro.

Perfecto coro

cuando en la melodía

se cuela el mirlo.

Mágico mirlo,

tú que en el coro pones

notas divinas.

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Fin de la Navidad de los maestros.

Dejemos de ser padres, hijos, yernos,

amantes ávidos, esposos tiernos,

para volver a ser seres siniestros.

Nuestros alumnos nunca serán nuestros

amigos, hijos: son los sempiternos

defecadores, los que quieren vernos

convertidos en hez de sus cabestros.

Pero… ¡qué digo, Dios, qué disparates!

Son mis hijos, mis niños, mi alegría.

¿Qué haría yo sin ellos en la tierra?

Ellos son mis notables, son mis cuates,

son mi dulce labor, son mi obra pía,

son mi guerra en la paz, mi paz en guerra.

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La poesía es la síntesis del arte literario.

Un libro de poesía es breviario

donde leemos toda la hermosura,

y la hediondez, y la locura;

y el llanto de una niña, y el silbido

de la olla exprés, y el ancho olvido;

el odio y la amistad, la mata de pimientos,

las noches mágicas, los días cenicientos;

y la horrorosa guerra, y el amor fraternal,

y ese extraño amasijo de lo divino y lo animal

que configura la natura humanal

tantas veces cantada desde Homero a Marzal;

y cantada muy bien, que eso es lo principal.

(Y con este catorce: un soneto cabal)

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