Certe patet

-De amarte en vía,

amar temía.

Feliz me haría

llamarte mía,

amarte mía.

-A Marte envía

tu letanía.

Sé la alegría.

de quien, con verte,

comerte ansía.

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A los cuatro, glotón.

A los siete, aplicado.

A los nueve, un salvaje.

Monaguillo a los doce.

A los trece, curita.

A los quince, un problema.

Nada a los dieciséis.

A los veinte, estudiante

(de los torpes: Románicas).

Veintiséis: un recluta

(tonta mili, no puta).

Veintisiete: Madrid

fue su segunda madre.

A los treinta un currante

plantado en un vivero.

Treinta y tres: se casó.

Padre a los treinta y cinco.

Cuarenta: profesor

sin dejar de ser padre,

ni ido, ni marido,

ni corredor del Dílar.

Cincuenta: cincuentón.

Sesenta: se sentó,

dijo a todo que no,

y aquí Antonio acabó.

Ese Antonio fui yo.

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Con o sin rima,

escribir un poema no es difícil;

es todo lo contrario: puro entretenimiento

(Miguel d’Ors los escribe incluso en bicicleta).

Difícil es pasarlo luego a limpio;

saber si está tocado de una gracia divina,

si merece salvarse

de esa boca voraz: la papelera.

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