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Un año más

Si me paro a escuchar el hálito del mundo,

tengo que concluir que está lloviendo;

que riega Dios la calle al par que estoy yo viendo

que ya ha pasado un año, segundo tras segundo.

El pulso de la vida suena suave y tremendo.

Y riega Dios la tierra en que me alzo y me hundo;

por la que errado, errante, errático, errabundo,

enamorado, amante, voy viviendo.

Y ya ha pasado un año

desde que «ya ha pasado un año” nos dijimos

brindando por nosotros y abrazándonos todos.

Que hogaño como antaño

el Buen Dios con su lluvia amase nuestros limos,

el Buen Dios con su sol enjugue nuestros lodos.

Ese sol de diciembre

Ese sol que acaricia los tejados,

ilumina la nieve y enciende la sonrisa

de la gente en diciembre,

ha matado a inocentes,

ha incendiado pinares y cosechas

en verano; y ha hecho enloquecer

al dueño de unos ojos

que miraron desnuda tu belleza.

Basura literaria

De entre todos los géneros

que cultivarse puedan en la literatura,

desde el simple aleluya a la epopeya,

desde el himno al ensayo o la novela,

pasando por mil híbridos engendros,

uno tan sólo encuentro deleznable

(por cierto, de no pocos autores favorito):

el manifiesto.