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Separados

Distas de mí

una línea tan solo:

el horizonte.

Desolación

¡Cuánta estulticia!,

lamentan desolados

los girasoles.

Ingrávida

Espíritu sin cuerpo es la Poesía;

pero los cuerpos buscan, anhelantes de vuelo,

un verso en que elevarse.

No te entregues, Poesía, no te cargues.

Sigue volando y deja

que los cuerpos se vayan al abismo.