Certe patet

Oh diosa odiosa, que rendidos ves

a tus profanadores a tus plantas,

esperando el tortazo de tus santas

manos, o la patada de tus pies.

No nos mires, oh diosa, de través,

pues, aunque odiosa, oh diosa, nos encantas;

y de tu mano y pie aguardamos tantas

gracias,

que torta de tu mano gracia es

y gracia la patada que nos des.

Caídos en el vicio de creernos

sabios, bellos, divinos, inmortales,

lugar hemos ganado en los infiernos.

Mas tú nos librarás de nuestros males

si haces crecer en nuestra testa cuernos

y nos mandas a arar por los eriales.

Cuando yo era muy joven

imaginaba que… a una isla desierta

me llevaría a mis amigos,

me llevaría mi memoria y…

mi biblioteca. Solamente.

Será porque creía

que de la arena de la playa de mi isla

brotarían las novias,

para que yo eligiera cada noche. Cada siesta.

Cuando ya fui mayor me conformaba

con llevar a mi isla

mi selección de libros: mil, doscientos,

cincuenta, veinte, dieciocho, diez.

Ya soy más que mayor; no llevaría libros

(las obras completas de Cervantes como mucho),

sino papel, tinta y pluma para escribirlos yo.

Cuando sea mayor que muy mayor

(si no me muero antes)

querré irme a mi isla solo, sin equipaje;

y convertirme en un saco de mantillo

para sus cocoteros.

1

Silentes peces

en el pecio jugaban

al veo veo.

2

Chistes sin gracia

reía en su aposento

la calavera.

3

En la alta sierra

un nadador aguarda

la pleamar.