Certe patet

¿Qué me dices: cicatrices?

Llegar a la edad madura

sin que te firme factura

el tiempo, tiene narices.

Llevo una, como Ulises,

en el muslo: menos mal

que salvé la femoral.

La más visible, en la frente.

Y una nada reluciente

allá por la rectoral.

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En la única maceta

con que adorno mi cabaña,

cien años ha que da caña

una mata estricta, escueta

y netamente discreta:

la drácena marginata,

cuyo verdor maniata

fina cinta de rubí.

Ella se enjoya por mí,

yo soy quien mejor la trata.

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Tengo la salud a prueba

de terremoto y alud.

Soy más fuerte que un mamut,

aun blandito como breva.

Mas si la muerte me lleva,

lo que no espero ni quiero,

no me reduzcáis a cero

abrasándome en un horno.

Inhumadme en un entorno

con aroma de romero.

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