Cada urbe tiene un río
y cada aldea un riachuelo.
Cada tierra tiene un cielo
y cada hombre, su brío.
Pero llega el Extravío
y vence al hombre pujante;
la tierra pierde su atlante;
se convierte en pedregal
el riachuelo; y el caudal
cubre la urbe rutilante.
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Esto es literacura, literapia,
lo que va apareciendo en este blog.
Lo que escribo sentado tras su tapia,
ajeno de la gente y del reloj.
Escribo si me sale de la napia
o de mi fiel rabel, hecho de boj.
Literapia, es decir, literacura:
alivio de algún mal y caca pura.
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Aquel verano en que cumplí los trece
vi mujeres desnudas en la playa.
Las miré con deseo: no canalla,
inocente; mas no me favorece
ocultar la atracción; y crece y crece
la culpa, que me dice «calla, calla».
Al fin al confesor llevo mi falla:
y al infierno me da, por más que rece.
Me empozo en una vida de tortura
que pudre lentamente mi inocencia,
indigno para el don de la tonsura.
Hasta que, hastiado de la penitencia,
vuelvo al siglo, a la playa, a la hermosura;
y empiezo a dialogar con mi conciencia.
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Certe patet 