Certe patet

Mi cabeza se reduce

cual un melón que se seca.

Mi mente se queda enteca

y ya, a lo sumo, produce

una décima, que luce

como un silbo de jilguero.

Aviento décimas, pero

no me abro cuenta en Twitter,

pues mi complejo de Peter

tiene su propio rasero.

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La cosa más portentosa

que en mi infancia contemplé:

aquel bolígrafo que

la diosa más generosa

trajo a la casa. Qué cosa

tan liviana, tan sutil.

Relucía más que mil

estrellas del firmamento.

Por qué no siguió aquel cuento,

por qué ganó lo más vil.

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