Mi cabeza se reduce
cual un melón que se seca.
Mi mente se queda enteca
y ya, a lo sumo, produce
una décima, que luce
como un silbo de jilguero.
Aviento décimas, pero
no me abro cuenta en Twitter,
pues mi complejo de Peter
tiene su propio rasero.
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La cosa más portentosa
que en mi infancia contemplé:
aquel bolígrafo que
la diosa más generosa
trajo a la casa. Qué cosa
tan liviana, tan sutil.
Relucía más que mil
estrellas del firmamento.
Por qué no siguió aquel cuento,
por qué ganó lo más vil.
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