Certe patet

Ahora canta el poeta que yo soy

(un poeta decente; indecente;

indubitablemente). Soy consciente

de valer lo que vale lo que doy.

Dar (do, das, dare, dedi, datum). Do y

re. Do ut des. Mas, desgraciadamente,

lo que canto no es cosa convincente.

Ni interesa a la gente. Soy un Moi-

sés hablando en un monte con Yavé.

Y en el llano esa foule, que confunde

el hacha con la hucha, el rito con la fe.

El mal se expande, la epidemia cunde.

Y ya el poeta sabe (y ya sé)

que esta barca de Tierra se nos hunde.

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–Se va muriendo Junio. Ya se acerca

el tórrido verano de la trilla.

–¿De qué trilla? Ya no hay trilla, ni alberca,

ni sentarse a la noche en una silla

al fresco de la calle; ni una puerca

haciendo la carrera de morcilla.

Llega sólo el secano, no el verano.

Sin mieses, sin higueras no hay verano.

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El bramido del Este es el del Puerto

y dura todo el año. Las grúas nunca paran,

ni la reparación de buques, ni

su aprovisionamiento.

El ruido del Oeste es otra cosa:

es la Feria, que dura una semana

(semana del solsticio de verano).

No me molesta el ruido,

salvo cuando se acopla con el de mi cabeza.

La resonancia es peligrosa: lo afirman los expertos,

lo prueban ciertos casos desastrados.

La noche de esta noche, oh noche de San Juan,

voy a prender mi hoguera,

alimentada con… con todas las épaves

que han dejado en mi playa las resacas

(como Robert De Niro en La misión,

arrastro este ruidoso bagaje lamentable);

y con mi ropa vieja del invierno.

Y como Kevin Costner en Bailando con lobos,

danzaré en su redor hasta la madrugada.

El sol saldrá y me encontrará nadando,

purificándome en el mar; y me bendecirá benigno.

Y ya purificado, liberado

de mi carga de restos de naufragio,

volveré a la Ciudad,

en la que no será ningún problema

para mí el fragor de su ajetreo.

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